石阶往上，铜钱在苏无为掌心里凉了。
从烫到凉，只用了走完七十二级台阶的时间。
他把铜钱翻过来看——背面那个“杨”字还在，但笔画里那股让铜钱发烫的力量消失了。
像一块烧红的炭被水浇灭，滋滋响了一声，凉透了。
他把铜钱收进怀里，贴着虎头金箔。
两样东西碰在一起，发出一声极轻极轻的叮，像两块冰轻轻撞了一下。
第七层的门不是骨门，不是石门，不是符文门。
是木门。
檀木的。
整扇门由一整块檀木板制成，木质紫黑，纹理细密，像牛毛一样一层一层铺开。
门在火光下泛着幽幽的紫光，像一块巨大的紫玉被切成了门的形状。
门楣上没有刻字，门板上没有雕刻，只有门正中央嵌着一块白玉。
玉是方形的，巴掌大小，玉面上刻着一列一列的小字。
字是阴刻的，刻痕里填着金粉。
金粉在火光下一闪一闪的，像几十只萤火虫停在玉面上。
苏无为凑近了看。
玉面上刻的是一篇文章。
小楷，工工整整，一笔一划都像用尺子量过。
文章不长，约莫五百来字。
但其中有四个字的位置是空的——不是没刻，是被磨掉了。
磨痕很新，边缘还泛着玉屑的白。
四个空位，嵌在金粉字迹之间，像四只没有眼珠的眼眶。
玉板下方，悬着一支笔。
毛笔，紫竹笔杆，狼毫笔尖。
笔尖蘸饱了墨，墨汁凝在毫尖上，将滴未滴。
不知道悬了多久，墨汁没干，笔尖没枯。
苏无为伸出手，指尖触到笔杆。
紫竹是温的，像被人握了很久刚放下。
“这是王通先生的字。”
陆德明的声音从身后传来。
他走到木门前，伸出手，指尖虚悬在玉板表面，没有碰到。
手指顺着字迹的笔画游走，一笔一划地描。
描到“中”字的时候，手指停住了。
“先师晚年著《中说》，一共十卷。
这是其中一篇，讲‘中庸’。”
他的手指移到第一个空位，“这个位置，应该是‘中’字。”
他握住紫竹笔。
笔杆在他手里稳得像长在手上。
笔尖落在第一个空位，悬腕，运笔。
一竖，一横折，一横，一竖——中。
字填进去的刹那，玉板上的刻痕亮了一下。
金粉从笔尖流出，渗进刻痕里，把“中”字填满。
金粉凝固了，和周围的字迹融为一体，分不清哪个是原来的、哪个是新填的。
陆德明没有停。
笔尖移到第二个空位。
“这个位置，应该是‘和’字。”
一撇，一横，一竖，一撇，一点，一竖，一横折，一横——和。
金粉填进去，刻痕亮了。
第二个字。
第三个空位。
“庸。”
广字头，一横，一竖，横折，横，横，竖——庸。
第三个字亮起。
第四个空位，在文章最末尾。
陆德明的笔悬在那里，停了很久。
不是“不确定”，是“不舍得”。
像一个游子回到老宅，手指按在门铃上，迟迟不按下去——不是忘了门铃在哪儿，是不舍得让这一刻结束。
“诚。”
言字旁，一横，一横，一竖，横折，一横，一撇，一竖弯钩，一撇，一点——诚。
最后一笔落下，第四个空位亮起。
玉板上的金粉全部亮了。
不是“发光”，是“燃烧”。
五百多个字的金粉同时燃烧起来，金色的火焰从玉面上升起，没有温度，烧不着木头，只是亮。
火焰烧了约十息，渐渐熄灭。
玉面上的字全部消失了。
不是“磨掉”，是“隐去”。
像水渍被太阳晒干，一点痕迹都没留下。
玉板恢复了纯净，一块方方正正的白玉，什么都没有。
门开了。
檀木门无声无息地往里敞开。
门轴没有发出任何声音，像被什么东西润滑过——不是油，是时间。
这扇门太久太久没被人打开过了。
久到连门轴都忘了该怎么响。
门后是一间石室。
不大，方圆不过三丈。
穹顶不高，一丈出头。
石室里没有妖物，没有机关，没有符文。
只有四面墙。
墙上刻满了字。
不是玉板上那种小楷，是行书。
笔势连绵，一气呵成，像一个人在很短的时间内、用很快的速度、把脑子里所有的东西全部倒出来。
字迹有深有浅——深的地方刻掉了半寸石皮，浅的地方只留下一道白印。
深的字，笔画是颤抖的。
不是“害怕”的颤抖，是“用力”的颤抖。
像写字的人手指已经僵硬了，握不住笔了，但还是咬着牙，把每一个字刻进石头里。
陆德明走进石室，站在第一面墙前。
他的目光从第一行字开始，一行一行往下看。
看得很快，像在读一封等了很久的信。
看着看着，眼眶红了。
不是“哭”，是“红”。
眼眶红了，但没有泪。
泪在眼眶里打转，转了几圈，被他忍回去了。
“这是先师晚年被囚禁在这里时写的。”
他的声音不高，像怕惊动墙上的字，“《中说》的最后一卷。
不是写在竹简上，是刻在石头上。
先师一生倡‘中庸’——以‘中’为天下之大本，以‘和’为天下之达道。”
他转过身，面朝苏无为。
眼眶还是红的，但目光很稳。
“苏公子，你知道中庸是什么意思吗？”
苏无为想了想。
“折中。